O Futebol é Feito de Pessoas
Eles não são profissionais, nem ganham dinheiro com isso, pelo contrário, desembolsam quinze realidades cada um por uma hora e meia de quadra, um vestiário e uma bola.
São caras com os mesmos problemas que eu e você, mas que tiram quinze reais do bolso a cada duas semanas para se sentirem os donos do mundo e esquecerem que a luz venceu tem uma semana, que o pai está no hospital, que a namorada viajou, que o chefe é um babaca ou que o filho está com dor de ouvido.
Muitos não jogam nada, alguns conseguem enganar, e descontam ali a frustração com aquele professor de educação física que nunca os escalava pro time titular. Outros talvez tivessem feito carreira no futebol se não fosse um joelho problemático. Alguns vestem a camisa do time do coração, outros aproveitam pra desfilar a coleção, outros vestem o que acham primeiro no armário.
Não vale nada. Mas invadem campo pra comemorar um gol bonito, jogam no sacrifício até o fim e voltam pra casa pra ouvir a notícia que graças a pelada de sábado, terão que operar o joelho. Aquele mesmo joelho que arrancou deles o sonho de jogar profissionalmente.
No alambrado da quadra, uma propaganda da Topper diz "Coração Manda". E isso é o futebol. Coração. E pés.
Depois do futebol vem a cerveja, cada um conta sua jogada mais linda, sua pixotada mais ardida, armam o jogo contra o pessoal de outro Estado, relembram os jogos dos seus times, contam por que decidiram torcer pra Lusa, lembram o que está escrito atrás do goleiro do seu time de futebol de botão, narram o soco que tomaram no queixo ao ir arbitrar um partida da várzea. Futebol é feito disso...pessoas. E histórias.
Olha, eu não entendo nada de futebol, só acompanho a cada quatro anos. Mas este post valeu muitas risadas pela criação da Realidade como unidade monetária. Quinze realidades foi muito phoda! Ri alto pra carvalho!!!
Beijos
Compulsivo
Eu pago trintão todo mês no socyety, e outros vintão no campo, sou no maximo um volante esforçado e voluntarioso, pra quem tem dois filhos e tá fudido pagando um monte de pretações atrasadas pode ser considerado uma filha-da-putice...mas meus fins de semana tem horarios sagrados. O da MIssa e o do futiba.
Já presenciei alguns amigos se machucando serio(algumas vezes por minha causa), já fui testemunha de um ataque cardiaco mas, tambem já vi em ação SENHORES de 50 e 60 anos dando passes que deixam a min e ao Bovio com vontade de se suicidar, já vi quaretões com habilidade de Dr. Socrates, já vi arrancadas no melhor estilo Ronaldo, já dribles e jogadas de efeito dos melhores anos de Edmundo, Denner e Miller...e na segunda todos eles voltam pra portaria, pros onibus, pras prensas e pro salario baixo e pros problemas familiares e no outro fim de semana, estamos de volta com nossas barrigas de chope, joelhos realmaticos e contu~soes de tornozoles incuraveis.
ps: o cara que teve ataque cardiaco morreu no mesmo dia, no sabado subsequente os irmãos dele e sobrinhos estavam lá
Jenny, fico extremamente lisonjeado pela citação (no twitter). Belo texto, expressou o que eu tento explicar em meus posts.
Não importa se o médico vai dividir a bola com o ajudante de pedreiro, se o advogado perde a bola para o ex-detento, se o empresário toma esporro do estagiário. Futebol não tem hierarquia definida, não tem credo, não tem rotina. E é por isso que nós o amamos. Obrigado novamente
Grande texto!
Apesar de estar numa forma física problemática e fora do bom futebol, vez que outra bato uma bolinha pra correr e dar risadas.
Pena que da última vez o cara fechou o bar assim que começamos o jogo. Depois tivemos que ir tristes pra casa sem beber um gole de cerveja sequer... :(
Deu até vontade de bater um bába...
Impressionante, a cada texto aleatório que escolho pra ler aqui, me emociono.
Jenny, vc é F-O-D-A!
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